Behind The Red Dais è un breve, vivido enigma sull’ascolto del suolo

Dietro la margherita rossa inizia con un appello all’olfatto. “Per prima cosa, l’odore di fragole marce…”, si legge nel testo di apertura. “Così saprai che non stai sognando” Si tratta di una frase evocativa e allo stesso tempo distanziante, persino autolesionista: nonostante la ferventi sforzi di alcuni produttori periferici, i videogiochi continuano a essere privi di una componente olfattiva. Eppure, l’odore persiste. C’è un lampo cremisi, come se aveste subito un danno, e lo schermo sfuma per rivelare una donna assonnata ma dall’aria allegra in piedi accanto a un letto. Sul letto, una “macchia rossa e secca”.

Giocabile gratuitamente in un browser, Behind The Red Dais è un gioco di Domino Club, un gruppo di videogiocatori anonimi che ha ideato alcune delle opere d’arte digitale più meravigliose, spaventose e specifiche in cui mi sia mai imbattuto. Si tratta di un’opera breve e potente di curiosità e suspense, che ricorda visivamente Silent Hill e Animal Crossing, con la promessa non convenzionale di “zero finali”.

Muovendosi con i tasti freccia, si esce dalla camera da letto e si esplora una serie di retrobottega ombrosi, ognuno con gli stessi battiscopa floreali e i rivestimenti beige. Le radici si snodano su un pavimento di legno scrostato, conducendovi tra le stanze o scomparendo sotto le librerie. La colonna sonora è una miscela di lenti accordi di chitarra elettronica e di toni dialettali che riesce a dare un’impressione di tristezza, di allegria e di vuoto. In questo labirinto ci sono altre persone, che però si limitano a emettere rumori di pernacchia quando ci si avvicina a loro. Riceverete invece inquietanti messaggi dal terreno in provette di vetro, sparse su tavoli in tutto il complesso.

Alcuni di questi messaggi sono note malinconiche a se stessi: “il sonno è bello in questo mondo”; “niente sarà mai più triste di questo momento”. Altri sembrano avere un oggetto esterno: “Ora so che siete tutti miei fratelli. La musica continua…” È possibile scegliere se “conservare” questi messaggi, per poterli leggere di nuovo, o “trasmetterli”, il che fa sì che lo schermo lampeggi e il campione della provetta diventi non interattivo. Sebbene ci siano un paio di porte che rimangono chiuse fino a quando non si è visitata l’ultima stanza, la scelta di conservare o trasmettere i messaggi non sembra avere alcuna conseguenza pratica nel gioco.

È possibile che conservando le frasi si ricostruisca una storia, come in molti altri giochi che presentano documenti ritrovati. Forse anche un’autobiografia. La scena di apertura potrebbe riguardare la prima esperienza di qualcuno con le mestruazioni, e c’è una voce di diario su un bambino alienato. Potrebbe esserci anche un enigma meccanico da risolvere: in alcune stanze si trovano diagrammi a punti con sequenze di numeri e lettere. Si trovano anche vasi di piante in fasi di crescita e declino: terra nuda, un singolo ramoscello, foglie, fiori e terra versata. Mi chiedo se non ci sia un altro tipo di sequenza nascosta lì, in attesa di essere scavata.

Ma sono riluttante a unire i puntini troppo avidamente, anche se quelle radici mi attirano irresistibilmente tra stanze e tavoli da lavoro. Credo che il potere del gioco non derivi da atti di ricombinazione finale, ma dalla scoperta di come trattenere certe parole o lasciarle “passare” alteri il loro stato d’animo e quello dello spazio che le circonda – un programma che, ovviamente, dipende dal rigiocare il gioco, piuttosto che dal completarlo.

Uno dei versi più enigmatici è: “I miei piedi danzano. Sento questa voce svanire” Quali conclusioni traggo quando scelgo di lasciare questa osservazione così come l’ho trovata? Sto forse suggerendo che essa appartiene a questo mondo svuotato eppure affascinante? Se la “passo”, mi sto lavando le mani dei sentimenti espressi o sto cercando di condividerli? In che modo conservarla o cederla influisce sulla mia lettura delle frasi vicine? E perché sento ancora il profumo delle fragole?